Tra parentesi

In piedi sul ballatoio, osservavo i ragazzi cui ho venduto la cucina che armeggiavano con il mio frigo. Passa una vicina, che mi fa:

«Se ne va?»

«Eh, sì...» faccio io.

«Mhm... e dove va?»

«Eh... in Nuova Zelanda, poi forse in Messico... insomma un anno sabbatico...»

E lei, andandonsene, in tono di rimprovero: «Ecco, una volta che arriva qui una *persona perbene* se ne va subito...»

(Segue il risuono di una sonora risata dall'interno di casa mia...)

Leggevo qui una recensione del film Munich, di Steven Spielberg, recensione che non sembrava male…

Il fatto è che ho smesso di leggerla. Mi sono perso nei ricordi. Non ho neppure seguito il dibattito che ho intravisto nelle repliche a quel post. E sì che mi interessava parecchio. Giuro.

Mica ricordi antichi, poi: di quest’estate.

Gli è che ero a Budapest, nei giorni precedenti a quelli in cui si sarebbero dovute girare alcune scene di quel film. Lo scoprimmo passeggiando nella strada che costeggia, posteriormente, il Teatro dell’Opera: tutte le insegne dei negozi erano in italiano.

Ne chiedemmo ragione a un pittore che stava appunto dipingendo una di queste insegne.

Com’era bella Budapest, quel giorno. Nel corso di tutto il giorno si erano alternate pioggia e sole, e nel tardo pomeriggio, cioè quando giungemmo all’Opera, il cielo era livido di nuvolosi neri, ma risplendeva il sole. La luce era straordinaria 

Non poteva che uscirne un meraviglioso arcobaleno. Anzi due. Sì, ben due arcobaleni! Mai ne avevo visti due insieme.

E poi l’aria... C’era un’aria strana quel giorno a Budapest, e frizzante. Come piena di aspettative, indefinite.

Il pittore era un bell’uomo di mezza età: occhi azzurrissimi e lineamenti affilati. Una somiglianza notevole con Leonardo Di Caprio.

Ci spiegò che il giorno seguente avrebbero girato alcune scene di un film. Sulle Olimpiadi del 1972, ci disse. Il regista? Spielberg: sarebbe arrivato l’indomani. Cominciammo a parlare in inglese, ma Istvan - così si chiamava il pittore -  ci disse che preferiva lo spagnolo, se per noi andava bene.

Parlammo senza sosta, di tutto: di noi, della nostra storia, di politica, di ungheresi e italiani, di globalità e tradizioni.

A un certo punto si fermò una signora, mentre le mezzore passavano una via l’altra. Esordì dicendo che aveva sentito parlar spagnolo e si aggregò alla conversazione come nulla fosse.

Che bello (e strano) clima che c’era. Sembravamo vecchi amici, ma in realtà parlavamo in piedi davanti a un’insegna italiana Anni Settanta, a Budapest, e per la prima volta.

A un certo punto la signora ebbe l’intuizione: forse che anche tu, Istvan, sei ungherese? Certo che lo era: scoppiammo a ridere tutti insieme. Stavano parlando da tempo in una lingua che non era la loro pensando reciprocamente che l’altro fosse spagnolo, mentre erano entrambi ungheresi.

Intanto il cielo imbruniva, ma il nostro fitto parlare non aveva soste.

Notammo – anche Istvan lo notò – che la signora aveva una bottiglia di vino nella borsetta! Il suo alito, in effetti, lasciava pochi dubbi sulla quantità di alcool ingerita. Scambiammo un sorriso d’intesa con il pittore. E continuammo a parlare.

Infine fu buio.

Con rammarico, e non prima di esserci scambiati i recapiti, dovemmo congedarci.

(Cosa c’entra tutto questo con il film di Spielberg? Niente. Probabilmente)

(segue dal 19 gennaio) Spirava un vento gelido su Berlino Est, quella mattina, e Alexander Platz era coperta di neve.

Michelle alzò il bavero del consunto pastrano di lana che indossava e rimpianse di non aver potuto portare con sé scarpe più adatte a giornate come questa. D’altronde non avrebbe rinunciato per nulla al mondo a recarsi presso la libreria internazionale dove soleva fare incetta di quella poca stampa sudamericana ed europea che raggiungeva Berlino Est: figurarsi se sarebbe bastata un po’ di neve!

Nulla. Anche oggi nemmeno un rigo sulle desaparicion. Non un rigo sulle torture.

Una smorfia di rabbia percorse le sue labbra, che d’un tratto si trasformò in una smorfia di dolore… dolore fisico: una fitta lungo la scapola. Le bruciature provocate dalle maledette scariche elettriche che i suoi aguzzini le avevano applicato in quella stanza lurida e buia tornavano ogni tanto a farsi sentire.

Ripensò ai giorni successivi alla cattura. Pensò - una volta ancòra - che quello che le faceva più male, in quei giorni terribili, non erano gli elettrodi: era l’angoscia di non sapere nulla dei genitori. O meglio: l’angoscia di sapere perfettamente che stavano subendo lo stesso orribile trattamento. Solo più tardi apprese che in realtà il generale, suo padre, era morto poco dopo la cattura: il suo cuore cedette subito alle scariche elettriche.

Mentre infilava i giornali nella tracolla di stoffa multicolore, pensò che quei vigliacchi fascisti avrebbero dovuto esser rovesciati al più presto. “Al più presto!” ribadì con forza tra sé e sé avviandosi verso casa.

Condivideva un piccolo bilocale con altre tre fuoriuscite cilene in uno squallido edificio: uno di quei casermoni tipici dell’edilizia realsocialista. Sulle pareti scrostate, avevano appeso una foto del Presidente Allende e alcune immagini di Santiago, sfavillante sotto la luce del sole estivo. Già – pensò Michelle – adesso a Santiago è estate…

Prima di salir le scale (com’eran modeste quelle scale umide e claustrofobiche rispetto alle scale imponenti, di marmo lucido, che la portavano all’appartamento di famiglia a Santiago!). Prima di salir le scale, si diceva, mise la mano nella buca delle lettere e ne estrasse una busta che recava quale mittente Jaime. Come era orgogliosa del suo Jaime: nell’assenza di tutti i più alti dirigenti (tutti riparati all’estero, o assassinati, o semplicemente “spariti”), era stato messo a capo del Partito Socialista, ormai ridotto all’illegalità e quindi alla clandestinità.

Ma come diavolo aveva potuto prendersi il rischio di scriverle? Poi guardò il francobollo: Venezuela…  Era dunque dovuto fuggire anche lui? Aprì freneticamente la busta, senza aspettare di salire. Mentre leggeva, le si disegnò di nuovo sulle labbra quella smorfia, e infine accartocciò il foglio nel pugno, tremante di rabbia. Scriveva che non ce la faceva più, che la clandestinità cui era costretto gli stava facendo saltare i nervi, che aveva paura, paura anche della sua ombra ormai. Che quindi aveva deciso di fuggire, e aveva trovato un salvacondotto per il Venezuela. E infine che lei gli mancava, che non riusciva più a stare senza di lei, e che l’avrebbe raggiunta a Berlino.

Si presentò alla sua porta due giorni dopo: il suo sorriso seducente e bianchissimo sull’incarnato olivastro non commosse Michelle che lo raggelò con lo sguardo, bloccando lo slancio di Jaime, che stava per abbracciarla.

«Cosa c’è, Michelle?»

«Come hai potuto, Jaime?»

«Michelle, io…»

«Hanno ucciso mio padre, hanno torturato mia madre e me, stanno facendo sparire tutti i nostri amici… e tu… tu scappi. Scappi come un topo di fogna…»

«Non hai ricevuto la mia lettera? Ti ho spiegato…»

«Non mi importa un cazzo della tua paura, Jaime!»

Non usava mai quel linguaggio, Michelle, e Jaime si spaventò mentre lei continuava alzando sempre più la voce:

«Ti avevano messo a capo del Partito: avevi delle stramaledette responsabilità, Jaime! Lo capisci, questo, Jaime? Lo capisci?!»

Jaime chinò il capo, e lei cominciò a singhiozzare. Lui le si avvicinò, per abbracciarla:

«Non mi toccare, vigliacco! Non mi toccherai mai più finché non tornerai a essere un uomo»

Ne parlarono per tre giorni e tre notti, poi lui si decise a tornare. Non sappiamo cosa frullò per la sua testa, né cosa pensò durante il lungo viaggio che lo riportò in Cile.

Sappiamo però che Michelle non finì mai di pentirsi di averlo spinto a tornare.

Come era prevedibile, non fece a tempo a mettere piede sul suolo cileno che fu arrestato. Divenne dopo poco un collaboratore del regime. Decine di compagni – tutti i più cari amici di Michelle e Jaime – furono arrestati, torturati, uccisi, fatti sparire, forse gettati da un aereo militare nelle acque infestate di squali dell’oceano.

Michelle ripensò all’ultima volta che avevano fatto l’amore e alle note di Hey Jude che gracchiavano dal mangianastri del vecchio maggiolone, quella notte.

[Tutti i fatti riportati in questo racconto sono veri. O perlomeno, sono quelli che ho letto su un articolo apparso su Repubblica all’indomani delle elezioni cilene. Tutto il resto è frutto della mia immaginazione, ma rischia di essere verosimile]

Due frasi mi hanno colpito in questi giorni: provengono dalla premiata ditta B&B.

La prima è dell’ormai onnipresente Mr. B italiano: “i nostri soldati stanno diffondendo la democrazia in molti Paesi”. Non so che idea abbia della democrazia un militare, ma ad ogni modo trovo un po’ inquietante che un uomo in divisa “diffonda” la democrazia.

Che poi – a dirla tutta – l’idea che hanno della democrazia coloro che pretendono di “diffonderla” (con i carri armati) è assai distorta: la democrazia non è un bene esportabile. La democrazia, lo dice la parola stessa, proviene dal basso, dal popolo. Non può e non deve esser imposta dall’alto.

Già, la democrazia… nel Grande Fratello globalizzato nel quale viviamo, ci hanno imposto la verità che la democrazia è il bene assoluto: democrazia!. Sembra che senza democrazia! non si possa vivere. Parlar male di democrazia! comporta anche una sanzione sociale: la gente ti guarda con sospetto. Sì, perché il Grande Fratello ha imposto questa verità: democrazia!, e da tempo è scivolata nel subconscio collettivo. Quindi in nome di democrazia! si possono usare le armi, uccidere, devastare.

L’altra frase è quella del Mr B statunitense che, all’uscita dei risultati delle libere elezioni palestinesi, ha invitato Abu Mazen, il leader del Fatah, il partito uscito sconfitto, a mantenere il potere e non cederlo ad Hamas, vincitore delle elezioni.

Praticamente l’invito a porre in essere un colpo di stato. In nome di democrazia!, claro. Perché se riduci la democrazia a uno slogan per rimbambire (democrazia!), quella vera - quella che esce da libere elezioni - può non aggradarti. Perché democrazia! è esportazione: se non la esporti, che democrazia! è?

(sì, Michelle: so che sei rifugiata a Berlino Est con quell’inetto di Jaime e non vedi l’ora di finire la tua storia, ma anche l’attualità reclama i suoi spazi.)

Quella notte, Michelle tornò a casa tardi. A dir la verità, era quasi l’alba, quando rincasò.

Aveva passato la serata con Jaime, il suo ragazzo. Militava nel Mir, Jaime, ma Michelle non aveva mai voluto entrarvi: un movimento di struttura e impianto così militare non era nelle sue corde. “E’ troppo”, diceva. E poi c’era già suo padre, in famiglia, a ricoprire cariche militari…

Questa argomentazione – che invero Michelle soleva addurre con il sorriso sulle labbra – irritava Jaime: le obbiettava che non c’entrava nulla, che suo padre era un generale dell’aeronautica mentre il Mir era un movimento di fronda della sinistra rivoluzionaria, l’ala dura dell’Unidad Popular del Presidente. L’ala dura, così diceva, Jaime.

Lo chiamavano ancora il Presidente, quando parlavano di politica. Sebbene fosse stato deposto – e ucciso – da ormai più di un anno.

Ma Michelle quella sera non aveva voglia di parlare di politica. L’aria era tiepida e le luci di Santiago così lontane… Mise su una cassetta dei Beatles. Il mangianastri del vecchio maggiolone gracchiava Hey Jude mentre lei si era persa a osservare il baluginare dei peli sul braccio di Jaime alla luce lattiginosa della luna. No, non aveva voglia di parlar di politica quella sera. Aveva voglia di far l’amore.

Si sentiva appagata, Michelle, mentre saliva le scale che l’avrebbero finalmente portata a letto.

Michelle ricordò che quella notte aveva cercato di camminare sulle punte, per non far svegliare i genitori, che le avrebbero rimproverato l’ora troppo tarda, ma l’enorme tromba delle scale di quel maestoso edificio borghese dove era nata e cresciuta avrebbe fatto rimbombare anche il passo felpato di un gatto.

Ricordò di aver trovato la porta socchiusa, e di essersi spaventata. Ricordò infatti di aver pensato con terrore che i ladri potevano essere ancora dentro.

Ricordò di aver spinto con cautela la porta verso l’interno e di aver visto alcuni uomini rovistare nei cassetti.

Ma fu solo quando vide il padre ammanettato e contuso che capì che non erano ladri. Proprio in quel momento sentì una stretta al braccio e si ritrovò gettata sul divano, dove già si trovava la madre.

Quando finirono di rovistare nelle stanze, trascinarono il generale verso la porta d’ingresso, annunciando: “Lui viene con noi”.

La madre di Michelle si alzò di scatto e prese per il bavero lo sgherro che pareva capeggiare il gruppo. Quando fu a non più di un palmo dal viso di questo giovane dai lineamenti ordinari, alto meno di lei, sibilò: “Pagherete tutto davanti a dio”. Lui tenne lo sguardo basso, ma non appena lei ebbe finito di pronunciare queste parole schiaffeggiò con quanta forza aveva quella donna fiera.

Uscendo indicò le due donne e disse: “Prendete anche loro”

[continua]

Domenica scorsa è stata eletta Presidente del Cile Michelle Bachelet, che - come molti cileni delle ultime generazioni - ha avuto una vita piuttosto romanzesca. Che ho provato a "romanzare"... In bocca al lupo, Presidenta!

Kàralis è scintillante, in questo inizio d’anno. Il sole scalda davvero, di giorno: forse è per questo che pare non esista il riscaldamento, nelle case dei karalitani. Peccato che al calar del sole il freddo si senta, pungente…

Un inizio d’anno insolito. Quindici giorni filati di mare e ozio, a gennaio, credo di non essermeli mai fatti.

Certo, debbo rispondermi ad interrogativi gravosi: meglio spendere cinque milioni per un biglietto aereo per la Nuova Zelanda o campare sei mesi in Centramerica con gli stessi soldi? Qualche spunto per la soluzione del quesito ci è stato dato dai reduci dell’uno e dell’altro luogo, che abbiamo intervistato nei giorni scorsi, ma la decisione arriverà solo in prossimità della partenza: al solito, improvvisazione (e disorganizzazione, claro!).

Nel frattempo, mi godo Villa Balorda. Il suo “soffitto stellato” (il vero soffitto di questa casa, infatti, non è quello – spiovente e angusto – della minuscola mansarda, ma quello esterno, che si gode dall’enorme terrazzo a picco sul mare, che stanotte era illuminato - a giorno - dalla luce lunare, lattiginosa e gialla),  il suo... bidé (sì, perché facendosi il bidé, a Villa Balorda, si gode della vista del mare…), e i suoi brunch sul terrazzo...

(...Come quello qui sotto...)

Ricordatemi cosìììì… col sole in fronteeeee…

(un anno bellissimo, che ho potuto ripercorrere sulle foto del blog di out : da Lubiana a Camogli, da Istanbul a Dublino, da Sarajevo a Belfast, da Berlino a Budapest, da Rovigno a Praga. Senza dimenticare il magnifico luogo di abituale approdo, il mare di Atlantide, qui sotto nella foto a Stintino)

Chissà come si chiamava quel paesino sulla strada per Giants Causeway, Irlanda del Nord.

Qualche casa addossata l’una all’altra intorno al porticciolo, la pioggia gelida sulla faccia, il mare in burrasca, il cielo color piombo e una sensazione di ebbrezza che certi paesaggi sanno dare più e meglio del whisky tre volte distillato che producono da queste parti.

Quando poi rientri tremante e felice sul pullman, ti prende la voglia di una casa calda, con enormi vetrate sull’oceano, una connessione internet, una buona libreria, un’abat-jour e un piumone matrimoniale: proprio come quelle viste nell’immediato entroterra del porticciolo senza nome, dove l’erba è pettinata, e di un verde così brillante che sembra finto.

Il cielo si libera, prima di arrivare a Giants Causeway: nuvole rosa e nuvole nere si parano in due fronti contrapposti, e lo spettacolo è notevole, con lo squarcio dell’azzurro nel mezzo. Abbassare lo sguardo mozza il fiato: altissime scogliere tagliano in due il cobalto del mare e il verde elettrico dei prati. Camminare sul filo di quel pendio, con quel cielo sulla testa - incombente e basso - ti fa considerare in maniera eufemistica il vento che ti si infila nel pastrano: “temprante”, non semplicemente gelido qual è.

Il tempo cambia in fretta, quassù: e infatti non appena giunti su questi spuntoni tutti incredibilmente esagonali - i Giants - è di nuovo pioggia, a secchiate. E’ bello sentirla che ti sferza il viso, insieme agli spruzzi salsi dell’oceano… Gli ombrelli sono orpelli inutili, a fronte di una natura così.

A Belfast, invece - forse perché amano far credere di essere inglesi - confidano ancòra nell’utilità di quest’orpello. Almeno a giudicare dalla quantità che ne incontri, stramazzati sui marciapiedi, o al di là di cancelli (perché gli ombrelli volano, a Belfast: anche al di sopra dei cancelli).

Assumono forme strane, le carcasse d’ombrello. I ferretti, ormai scorticati della tela di nylon che erano chiamati a reggere e svolgere, paiono scheletri, e la tela un corpo accasciato, che sventola -  ormai inerme - come una bandiera a mezz’asta. Nature morte: così affascinanti che abbiamo preso a fotografarle tutte.

Siamo volati a Belfast spinti dalla lettura di un libro straordinario, Eureka Street, e dall’amore per la Storia. Non vai a Belfast se non ami la Storia: non ha monumenti importanti, né colpisce dal punto di vista architettonico, sebbene le casette basse di mattoni rossi rendano il fascino della città operaia dove fu costruito il Titanic. Nemmeno produce una buona birra, e la Guinness la servono solo nei pub cattolici…

[(…)Vi accorgerete che Belfast è, letteralmente, una discarica, un terrapieno, uno scosceso arenile. Il suo nucleo si erge su una piana che due secoli fa non esisteva. Cumuli di terra furono scaricati in mare e lì sopra sorse Belfast. I suoi abitanti dicono che è sorta dalle acque come per miracolo, ma la verità è che quando fu scagliata in mare, non affondò.]

In compenso, di Storia ce n’è quanta ne vuoi.

Corre sui muri delle case, ornati in ogni angolo della città di murales evocativi.

In Shankill Road, e in generale nei quartieri protestanti, predominano - sui murales - ideologie reazionarie, ritratti della regina e della regina madre (temi sovvenzionati dallo Stato inglese), bandiere inglesi, e un manicheismo talora decisamente sfacciato. Come quel murales che rappresenta un bivio: da una parte la freccia indica “Eire” e “war” con di fianco un militante dell’Ira in tuta mimetica; dall’altra la freccia indica “United Kingdom” e “peace” con di fianco un buon borghese in giacca e cravatta. In Sandy Row - altra via spiccatamente protestante - tutti marciapiedi sono dipinti con i colori della Union Jack.

A West Belfast, la parte cattolica - su tutti la celebre Falls Road – i murales rappresentano invece temi separatisti (con i contributi di artisti catalani, palestinesi, baschi), o ritratti dei grandi leader nazionalisti, come Bobby Sands, morto in galera in seguito a uno storico sciopero della fame di sessantasei giorni condotto insieme ad altri nove compagni, o Kieran Nugent, il primo blanketman, cioè il primo che rifiutò la divisa da carcerato per differenziare la sua qualità di prigioniero politico da quella dei delinquenti comuni. L’ideologia sottesa è certamente “progressista”, spesso pacifista. Anche da questa parte della città la retorica è abbondante, e talora sfiora il ridicolo: come all’interno del memoriale ai caduti, che vede una targa che celebra, accanto ai caduti durante gli scontri, anche i membri dell’Ira morti di morte naturale…

[(…)Sotto i lampioni, su ogni muro, spiccano le scritte IRA, INLA, UVF, UFF, OAG. E’ una specie di diario: in una calligrafia sgangherata i muri, crepati e sbiaditi, raccontano le vicende e gli odi della città]

E’ immortalata financo sui cartelloni pubblicitari, la Storia: un po’ come a Sarajevo, dove quella che pare la pubblicità di un jeans è invece un invito al riconoscimento di un cadavere di Srebrenica. Qui, accanto alla pubblicità del collant, trovi il cartellone che ti chiede se sei vittima dei Troubles, invitandoti a chiamare un numero.

La cogli nelle telecamere a circuito chiuso che campeggiano fuori dai pub cattolici, facilmente riconoscibili dal gran numero di bandierine irlandesi che sventolano al suo interno, o dalle fotografie di calciatori del Celtic nelle teche, o – in quelli più discreti – da un indizio inconfondibile: la Guinness. Solo i pub cattolici servono la scura di Dublino.

La Storia, infine, è tutta in quel muro. Non è (era) solo Berlino, la città del Muro. Ce n’è uno anche qui: è diverso, certo. Non è stato imposto dall’alto per spartirsi un territorio: è stato alzato per opporre una barriera alle tensioni nate dal basso. Ora, le sassaiole tra una parte e l’altra della città, tra i guelfi e i ghibellini, necessitano di un braccio più forte per giungere a segno.

Il Muro divide la parte cattolica (West Belfast) da quella protestante, e si trova proprio dietro Bombay Street, la strada dove hanno avuto inizio i Troubles. L’ingresso è segnato da quello che viene chiamato – neppure tanto ironicamente – Check Point Charlie. In effetti, c’è tutto quello che serve per qualificarlo come il celebre confine berlinese: la cabina dei controllori, le telecamere, i fari ingabbiati per evitarne la distruzione, un cancello puntuto, il filo spinato. Ora è anch’esso ornato dei murales fatti dai bambini di entrambe le parti, ma la tensione non è del tutto venuta meno.

[(…) L’intera superficie della città pullula di vita. Il terreno è reso fertile dalle ossa dei suoi innumerevoli morti. La città è uno scrigno di storie e di racconti presenti, passati e futuri. E’ un romanzo]

Dopo aver varcato il checkpoint, infatti, percorriamo la strada che corre lungo il muro, dalla parte protestante. Su un edificio abbandonato al di là del muro scorgiamo dei ragazzini che cantano inni nazionalisti all’indirizzo di coetanei protestanti che stazionano in un prato, al di qua del muro. Le dico di coprirsi col cappuccio, ché non si sa mai… mi risponde: “tu dici? Ma va, dai…” Non fa in tempo a finir la frase che arriva giù un calcinaccio. Urliamo qualche improperio al loro indirizzo, in italiano. Uno dei ragazzini dice all’altro: “mollali, sono fottuti turisti”. Eureka Belfast (quella di un tempo, neppure lontano).

Sì, abbiamo trovato anche un pezzo della vecchia Belfast: ce l’hanno tirato addosso da un edificio abbandonato, lungo il muro.

Ma non è più un città in guerra, Belfast: l’economia vola, i lavori pubblici – con la scintillante ristrutturazione della zona portuale – anche.

[(…)Se volgete lo sguardo sulla città, vedrete che c’è davvero qualcosa che divide i suoi abitanti: qualcuno questo qualcosa lo chiama religione, altri politica, ma è solo il denaro il vero motivo di differenza e di discordia. Ci potete scommettere e non perdereste il vostro denaro. Vedrete strade immerse nel verde e strade soffocate dal cemento: immaginatevi vite immerse nel verde e vite soffocate dal cemento]

Quello che era stato disegnato come un conflitto dettato da motivi religiosi, si è rivelato per quello che era: una guerra tra poveri, dettata dalla crisi economica e dalla mancanza di lavoro. E attizzata dalla politica neocoloniale inglese, che per anni ha azzerato i più elementari diritti civili, con perquisizioni immotivate di case, assegnazione dei posti di lavoro pubblico ai protestanti, arresti illegittimi, pallottole di gomma e torture sistematiche dei sospettati. Non allenta le tensioni, una politica così.

[(…) Ma di notte, in mille modi diversi, Belfast è la prova dell’esistenza di dio. Sembra il centro dell’universo. (…) Dovreste fermarvi una notte in Cable Street, e mentre il vento vi sferza il viso, ascoltare immobili, in estasi, la voce di un passato sconosciuto. Allora, non riuscireste più a staccarvi questa città di dosso]

* Le frasi tra parentesi quadra sono tratte - ça va sans dire - da Eureka Street, di Robert McLiam Wilson, Fazi Tascabili

Odio mangiare da solo: infatti per lo più non mangio, o mangiucchio, quando son solo.

Mangiucchiavo una pizza surgelata seduto sul futon quando ho acceso la tv: tanto per avere un po’ di sottofondo… qualcuno che parlasse… Sgarbi… bleah… Cambio canale… Un momento… Cosa?! Ho capito bene? Candidato per l’Unione? Ehi, l’Unione è la coalizione di centro-sinistra?! Siamo sicuri? Non può essere! Un baciapile per capo e un manganellatore mediatico tra i candidati? Uno scherano di Berlusconi? Quello che insultava e calunniava ogni giorno chiunque non affondasse la lingua nel culo del suo padrone?

Collegamento telefonico… Alba Parietti… Ah, beh… mi pare giusto… Ma è ancora viva? E che cazzo vuole? «…va bé che il mio futuro professionale dipende da queste elezioni…». Cioè mi stai dicendo che se vince il centro-sinistra torni in tv? E’ già tutto deciso, quindi? Sono queste le priorità? …Ah, beh… Questo sì, è uno stimolo a votare il baciapile!

Il solito valzer, insomma... Changez la femme! Musica!

(Spengo quella merda e torno a leggere Christa Wolf)